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第2章 37 2℃的发动机（第1页）

现时线-英格兰-2016年。

英格兰的寒气像湿透的裹尸布，贴着皮肤往里钻。

柴油味、腐烂落叶和廉价咖啡的焦苦混在冷雾里，吸一口肺都发沉。

陈渂钦蜷在车底，金属的冰冷和排气管的滚烫同时烙着他。

裂开的手套下，指关节的旧疤蹭着锈蚀的螺丝，新血丝混着油污渗出。

痛感清晰，尖锐，像锚，把他钉在这片异国的、灰蒙蒙的实地上，证明他还存在，还没被记忆的流沙彻底吞没。

“渂钦，烧到你啦。”（Vincent，itsburningyou.）老板娘的声音在头顶响起，平板得像念说明书。提醒，而非关心。

“冇事。”（没事。）他头也不抬，粤语词句像块石头扔进死水。她知道他听不懂，他也知道她不在乎。

引擎盖下，那点刺目的绿色攫住了他——一截融化的薄荷夹心巧克力棒，粘在37.2℃的机器外壳上。

何家骏的命根子，洋城冷柜里的雪堆。

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